Я — не что иное, как место, где чувствуют.
— Фернандо Пессоа
Стучит состав, как метроном гранёный,
Где рампа – млечный горизонт,
И в бархат впаяны оконный
Видений призрачный полёт.
В них мизансцены – вздох и окрик,
Без репетиций, наобум.
Людские тени, вспыхнув, мокнут
Под циферблатов мёртвый гум.
Вот жест, застывший в полуслове,
Вот в окнах – ярость или блажь…
Мелькает, писанный на склоне,
Коротких судеб репортаж.
Чья режиссура в мирозданьи?
Чей неотступный, дерзкий план
Под это рваное бряцанье
Сшивает драму из мембран?
В стекле двоится отраженье,
Дрожит мой призрачный двойник.
Я – лишь помеха, искаженье
В чужой мозаике интриг.
И пусть мой путь – без адресата,
Билет – в один конец, на слух…
Вся суть – в мерцании раската,
Что эхом бьётся в рёбрах двух.
Пульс перегона
© Copyright: Эдгарас Савицкас, 2025
Свидетельство о публикации №125080200375
Свидетельство о публикации №125080200375
Рецензии