Её мир

мне нравится смотреть — 
как живёт её мир, 
когда слова ещё не раскованы, 
и они мягкие, как пух, 
летящий в воздухе, 
который ловишь на слух — 
шёпот, 
не просто слова, а дыхание воздуха, 
почти прикосновение — нежное, лёгкое, 
словно оно из космоса.

«А что теперь? Что сказать? Поняла?» — 
мысли мелькают, как мотыльки в темноте, 
а в её глазах свет — 
не давит и не ломает, 
он просто обнимает — 
теплее пледа, мягче блеска утра, 
который ещё не успел прогреться. 
И кажется, что можно спрятаться в этом свете 
от всего — 
и всё вдруг замерло.

мне нравится видеть, 
когда она одна, 
спрятавшись за страницами писем Натали и Пушкина — 
словно щит от чужих слов, 
на грани веры в любовь — 
чистую, неподдельную, 
которая ещё горячая 
и тихо плачет.

«А это правда? А может, не для меня?» — 
прошептала она дрожащим голосом, 
краснея от острых, жгучих слов страти. 
Тонет в мечтах, 
а потом смеётся голосом — 
и говорит о кошечке Ти, — 
с которой играет в своих снах чаще всего, 
словно маленький вихрь света, 
освещающий самые тайные уголки.

она — поэт, которая шепчет между строк; 
каждая мелочь — маленький стих, 
который хочет кричать, 
теплый трепет внутри, 
он растёт — тихий огонёк, 
который начинает цвести.