Сквозь трещину на белом потолке,
через квазары из кусочков лампы,
зрачок для глаза – в тупике
выходит на
попытку рамы.
Окно заброшено, увы,
нет даже этой синевы.
Оставь меня, закрашенное небо,
когда утра ещё не стало,
и выйди из словарного запаса,
из обихода как из текста,
если ему присуща экзистенция,
свобода смыслов, да, свобода
интерпретации, свобода
всего вообще
(за исключением свободы,
когда не надо выбирать).
И если текст – это кладбище для вещей,
тогда кто ты?
Принц, гробовщик, помещик? –
пунктуация как конечность,
читатель развёл руками //
он рукоплещет, –
вот и сеньо трагедии,
от которой не пахнет ужасом,
не пахнет даже собственной смертью:
оставь в покое эту музыку,
которой нет на белом свете.
Немой блюз
© Copyright: Лев Хлебников, 2025
Свидетельство о публикации №125080200369
Свидетельство о публикации №125080200369
Рецензии