Это проклятое лето,
Лето мертвых поэтов.
Ошалевшая от хоровода поминок,
Спит пьяная муза где-то.
И перо от её крыла
С обгрызаным кончиком
Валяется в диких полях
Между репейником и колокольчиком.
Дождь холодный,
Солнце горячее.
Всё не в масть.
Мысли чужие нельзя
Не отнять не украсть.
И уносят поэты с собой в никуда
Никогда не написанные строчки.
В рукописи бытия
Смерть ставит последнюю
Точку.
Это проклятое лето...
© Copyright: Максим Зоричъ, 2025
Свидетельство о публикации №125080202909
Свидетельство о публикации №125080202909
Рецензии
