Август

В августе этом, как в старом пальто,
где подкладка из времени, пыль и тоска.
Мы бродили, не зная, куда, кто и что
нам оставил в наследство, и осень близка.

Воздух густ, как настой позабытый из трав,
и закат из тумана пульсирует в глаз.
Каждый шорох листвы – это чей-то устав,
непонятный, но вечный, как старый рассказ.

Мы искали слова, что не сказаны были,
в переулках теней, где молчанье царит.
И казалось, что дни эти просто забыли,
как их время вперёд безвозвратно летит.

Вот и август, как старый, уставший слуга,
принесет нам счета за прошедшее лето.
И река, что попутала вдруг берега,
вся засыпана листьями, ищет ответа.

А в глазах отразится холодный рассвет,
словно зеркало, треснувшее от обид.
И останется только немой силуэт,
что в тумане осеннем, как призрак, скользит.

Это август. Он просто приносит нам свет,
ждёт когда мы уже перестанем бежать.
И тогда он, как бабушкин старенький плед,
нас укроет собой, чтобы больше не знать.

Художник Питер Брейгель Старший. "Жатва (Август)"