А люди порою как блюдца,
Их души все в трещинах,шрамах.
Они от отчаянья бьются,
Но всё же бывают упрямы.
А чаще они одиноки,
Им нравится воздух свободы.
Но жизни законы жестоки,
А в тюрьмах высокие своды.
Поэтому люди стремятся
В небесные, синие дали.
Устали они обжигаться,
За Землю цепляться устали.
Но в небе не будет ответа,
Ведь
небо- причал нам от Бога .
Оно нам дается для света,
И судит оно слишком строго.
А счастье в малиновых росах,
В прозрачных ручьях и рассветах.
В мохнатых шмелях и стрекозах
И в запахах знойного лета.
И в том ожидании странном,
Когда мы от ветра пьянеем.
И любим когда неустанно.
И, в общем, друг друга жалеем..
Когда же мы бьемся, как блюдца,
Когда получаем мы шрамы,
Быть может, там Боги смеются,
Что мы так бываем упрямы.
Боги смеются
© Copyright: Вера Скрябина, 2025
Свидетельство о публикации №125080202775
Свидетельство о публикации №125080202775
Рецензии