Расплескались розовым и мятным
Блики солнца...в августе порой
В воздухе с вертлявой мошкарой
Грусть звучит знакомо и понятно.
Волочится с пылью жаркий полдень
Лёгким ветром от двора к двору...
Если я от нежности умру,
Это милость, а не гнев Господень...
Август... здесь кончаются надежды,
Как однажды юности полёт...
Эту грусть, наверное, поймёт
Тот, кто умирал когда-то прежде...
На запястьях отпечатки-пятна —
Капли грусти... это лишь роса...
Август...– только август на часах –...
Расплескался розовым и мятным...
Август
© Copyright: Абигейл Фиера, 2025
Свидетельство о публикации №125080202437
Свидетельство о публикации №125080202437
Рецензии