Кусты рябин горят огнём
у белой, старенькой избёнки.
Туман разлился молоком
и нежно ластится котёнком,
а ноги дальше не идут,
остаться хочется, как дома.
Пахучий хлеб вдыхает грудь.
Вдруг, встрепенулся перезвоном
на колокольне дух - порыв
текучей прелести молитвы.
И я, о времени забыв,
стою, душой своей открытой.
Она возносится сейчас,
и нет чувствительней минуты,
чем этот Богом данный шанс,
неловким жестом не спугнуть бы....
Кусты рябин...
© Copyright: Атлан Тида, 2025
Свидетельство о публикации №125080202023
Свидетельство о публикации №125080202023
Рецензии