***

Второй день августа. Небес бездонных синь,
И солнце льёт свой зной на травы и полынь.
Гуляет праздник шумно по проспектам,
И звон бокалов вторит всем заветам.

Но есть маршрут иной у тех, кто помнит свято
Не только славу, но и горькую утрату.
Машин колонна, пыль клубится следом,
Не на парад, не к радостным беседам —

Они на старый, тихий едут погост,
Где каждый холмик — жизненный форпост.
Сошли с машин. И в летней тишине
Береты заблестели в синеве,
Что днём незрима. Встали у оград,
Молчаливый и незыблемый отряд.

Не слышно тостов, песен и бравады,
Лишь тень легла от каменной лампады.
Они пришли к своим, кто в двадцать лет
Увидел вечности безжалостный рассвет.
Кто прыгнул в небо — и шагнул в гранит,
Чьё имя скорбный мрамор сохранит.

Поправил кто-то выцветший берет
На фотографии, что столько долгих лет
Глядит с улыбкой, юной и живой.
И положили с тихой хрипотцой
Гвоздику алую на холмик роковой,
И налили сто грамм в стакан простой.

«Ну, с праздником, братишка...» — тихий глас.
И в этот миг, и в этот скорбный час
Вся суть десанта, доблести и веры
Была не в криках, а в безмолвной мере
Той памяти, что на погост ведёт
Тех, кто за павших до сих пор живёт.