Письмо себе

Дорогая… ты в прошлом, с луной
 в волосах,
Что писала стихи на песке
у прибоя,
Я нашла твой рисунок на старых
часах ,
Там и юность, и боль, и ни дня нет
без боя
Ты тогда ещё верила: всё
впереди,
На тропинках искала приметы,
ответы,
И писала про бури, что были
в груди,
Про любовь и разлуку, про вёсны
и лето.
Пролетели года. Я пишу вновь
стихи
Той девчонке, что верила в  счастье
когда-то.
Мне сегодня — цветы, поздравления,
духи…
Но к себе молодой ,не бывает
возврата.
Рассыпает жасмин августовский
порог,
И смеётся скворец в кронах веток
курчавых.
Мы с тобой ,не намёк, не мечта,
не чертог,
А итог всех дорог. И не может
быть правых…
Ты боялась… но знай ,мы не стали
грубей,
Не предали тех, кто был светом и
кровью.
И теперь я скажу той девчонке моей:
Я жива. И живу — с благодарной
любовью.
02.08.25

С днём рождения меня .

Мне  не грустно, что годы ушли,
Они были со мной ,как дыханье.
Я молилась, жила от души ,
И была в этом  тайна и знание,
Мои дети ,как ветры весны,
Разлетелись по разным орбитам.
А я помню, как гладили сны
Их макушки ,как спали под пледом .
Сколько ж раз я всё шила с нуля!
И прощала, и стойко держалась
А теперь я , всё также  молюсь,
Что ни вьюга, ни боль — не мешали.
Я жива. Я дышу . Я в строю .
И душа, не стареет , поёт.
А те звёзды, что я зажигала ,
До сих пор освещают полёт.
И пусть день мой, как лампа в окне,
Свет прольёт на родные ступени.
С Днём рожденья — меня ,
Моя жизнь.
Мой рассказ,
Моё тихое
Время.
02.08.25

Обо мне к дню рождения .

Я не жду ни цветов, ни чудес.
Пусть окно чуть звенит от рассвета.
Просто день  мой, как выдох небес,
Как стена , где следы от портрета.
Мне бы чашку. И стул у стены.
Чтобы сели со мной те, кто помнил.
И сквозь годы, как тень тишины,
Прошлый шёпот вернулся и тронул.
Я детей отпустила лететь.
А сама здесь у лампы, как прежде.
Моя жизнь — это пряник  и плеть,
И немного надежды в надежде.
Я осталась. И в этом ,ответ.
Пусть всё в прошлом, и вьюги,
и муки…
Мой подарок ,не золото, нет,
А вот эти слова.
Вся родня и подруги .

С . Цопанти
02.08.25