Распоротая плоть — как едкий знак
Ошибочного выбора пути.
И вклад в надежду был за просто так.
Пришла пора не знать, куда идти.
Я где-то уже видел это всё.
И знаю этот холод, что в тиши
Царапает скрипящее нутро.
Где пыл былой? Поди-ка, поищи.
И где тепло от мимолётных ласк
За сделанное что-то хорошо?
Ответ никто не знает и не даст.
А тот, кто скажет, сам себе солжёт.
Дороги знают только свой язык.
Нуждается ли в переводе боль,
К которой даже будто бы привык?..
А время только множится на ноль.
Очередной провал. И пустота.
В мозгу никак не стихнут языки.
Их заглушает вера, как всегда.
Но так достало верить вопреки.
Противоречий рушится поток.
В нём радости и страхи бытия.
Мир стянут паутиною дорог,
Ведущих к финишу. Но где моя?
(01.08.2025)
Дороги
© Copyright: Константин Клеверов, 2025
Свидетельство о публикации №125080107512
Свидетельство о публикации №125080107512
Рецензии