Роковая печать

"Дар поэта — ласкать и карябать,
Роковая на нем печать."
Так Есенин писал когда-то,
И ему нам теперь отвечать:

Почему мы лаская карябаем
Тех кто ближе всего, родней,
Заполошной крикливой бабой
Суетясь до скончания дней.

Роковая печать – не метафора,
Не стихов благородный пыл,
А печать роковая и страшная
Что положат поверх могил.

Что останется нам, многогрешным,
По прошествии всех наших дней?
Лишь смотреть за печальным нашествием
У могилы осевшей своей.

Не ходи, не скули, не плачься
На заброшенный мертвый холм –
Ведь смотрю на тебя и плачу Я
Принакрытый увядшим мхом.

Все прошло, отыгралось и минуло,
И остыло в земле давно...
Кто стоит над моею могилою
Мне теперь уже все равно...

А ведь, может быть, зря мы не сгинули
В красоте и во цвете сил?
И плетемся дорожкою длинною
Столько лет, что никто не просил.

Или может нам лучше быть кинутым?
Не давить слезоту из глаз
Тех немногих из неотринутых,
Кто запомнит красивым нас.

Не найти нам душою покоя:
Ни в молитве великой святой,
Ни в разнузданной страсти с милою,
Ни в сплошной темноте гробовой.

Только волнами люди как призраки
Будут в жизни твоей возникать,
Что бы сердце бы билось бы сильно бы,
Чтобы мог ты его ощущать...

Пробежали людишки и канули:
Кто оставив в душе нам тепло,
Кто ручищами грязными длинными
Додавив что в груди дожило'.

Сколько было же вас, люди милые,
Да когда же ты это успел?
Вереницею призраки длинною,
Отражением прошлого дел.

Но уходят и люди, и призраки,
И опять на душе пустота.
И опять ты лаская карябаешь,
Посещая родные места.

Да, остались тоска и уныние,
Только мысли гонять в голове,
Об ушедших от нас, нас покинувших,
Часть души отобравших себе.

Не жалей же о том ты ни сколечко,
Ведь больною своей душой
Поделясь хоть бы малою толечкой
Сделал девочке хорошо.

Мысли, мысли, несутся и капают,
Уходя, как песчинки в часах.
И в песок твое сердце закапывают,
Засыпают... Увы и ах.