Не могу сказать прощай

Любовь — 
это не розовый сахар на губах, 
не шёпот в подушку, 
не нежность в стихах. 
Любовь — 
это когда по асфальту — 
гвоздями, 
по нервам — 
трамваями, 
по венам — 
гудками. 
Это когда сердце — 
кулак, 
а в кулаке — 
гвоздь, 
и ты сам себе — 
палач, 
и сам себе — 
гость.

Любовь — 
это когда в груди — 
фабрика, 
где вместо станков — 
тоска, 
и каждый вдох — 
как удар молотка, 
и каждый выдох — 
как крик: 
«Ты — моя!»

Любовь — 
это когда небо — 
бетон, 
и ты в этом небе — 
один, 
и кричишь в телефон: 
«Позвони! 
Позвони! 
Позвони!» 
А в ответ — 
тишина, 
как в морге, 
и только эхо 
бьётся в горле.

Любовь — 
это когда ночь — 
как вокзал, 
и ты ждёшь свой поезд, 
а поезд ушёл, 
и ты — 
на перроне, 
и снег — 
по колено, 
и сердце — 
в ладони, 
и боль — 
по венам.

Любовь — 
это когда слова — 
как кирпичи, 
и строишь из них 
не дом, 
а крик, 
и бросаешь в окно: 
«Слышишь, 
я здесь! 
Я живой! 
Я горю! 
Я — твой!»

Любовь — 
это когда не хватает 
воздуха, 
и ты дышишь ею, 
как дымом, 
и каждое утро — 
как выстрел, 
и каждое утро — 
как мина.

Любовь — 
это когда не боишься 
сгореть, 
не боишься 
упасть, 
не боишься 
умереть, 
а боишься 
не встретить, 
не вспомнить, 
не знать, 
что где-то там — 
её глаза, 
её шаги, 
её слова.

Любовь — 
это когда весь мир — 
на ладони, 
и ладонь — 
в крови, 
и кричишь: 
«Смотри, 
я живой, 
я люблю, 
я горю, 
я — твой! 
Я — твой! 
Я — твой!