Соври, что я сдюжу.
Мне хватит и этого.
Пусть крошится мир, как поэтика Летова,
а нас под влиянием общей истерики
уносит всё дальше и дальше от берега.
Уносит в чужое глухое молчание,
в нелепые встречи ненужно случайные,
в холодную ночь безнадёжно беззвёздную,
в какую-то жизнь возмутительно взрослую.
Глаза у бессонницы синие-синие.
Она нас давно называет по имени,
читая по списку несделанных выборов.
И мох укрывает низверженных идолов.
А, впрочем, гори оно бешеным пламенем!
Рассвета черты удивительно правильны.
У наших дорог привкус прожитой горечи
и запах костров догорающей полночи;
у наших ладоней запутаны линии.
Ты мне обещал - я не сдамся, я сильная!
И мчится, стирая асфальт под колёсами,
Душа, одержимая ветром и осенью.
Соври, что я сдюжу...
© Copyright: Лиз Цуркан, 2025
Свидетельство о публикации №125080107210
Свидетельство о публикации №125080107210
Рецензии