Когда не пишутся стихи,
И жизни рушится опора,
Пора замаливать грехи.
Свои, чужие - без разбора.
И в новый день всё то нести,
О чём душа в ночи страдает.
На вдох – печаль, на выдох – стих.
И дождь уже над ним рыдает.
Года минувшие, как тень,
Где боль и страх... Гордиться нечем.
Вдруг понимаешь: каждый день,
Как мини - жизнь. И страшен вечер,
Когда всплывают имена,
Как люди - призраки: все – в белом.
И давят слезы и вина:
Не помогла я, не успела
Всего на несколько минут.
В душе ненастье непогоды.
Осознаёшь: ведь стрелки врут –
То не часы, проходят годы...
И смотришь искоса на них,
Что мчатся вдаль пугливой ланью.
И снова грустный пишешь стих,
Всем вопреки своим желаньям.
И бродишь мыслями в лесах,
Вдали от жизни перестрелки.
И вдруг решительно в часах
Ломаешь чёрные две стрелки...
На выдох стих
© Copyright: Лена Ющук, 2025
Свидетельство о публикации №125080107160
Свидетельство о публикации №125080107160
Рецензии