Мальчик в глине

На сучке висит планета — как сопля на уголке,
В ней пинают лужи дети, те, что брошены в мешке.
В переулке под акацией шлёпает герой в бреду —
Он слепил себя из памяти, да в ноге замесил звезду.

Треснул лоб — ну и чёрт с ним,
Глина хрустит, будто хищник.
«Я — пластилиновый мальчик!» —
Хрипит, задыхаясь в яичник
небесный.

А там — Марадона,
затоптанный мяч в коридоре,
а в углу его мать орёт на иконы,
пока ангел сосёт на повторе.

Где-то глиняный брат мой скулит,
и на зуб его сыплется пепел.
Он не знает, как правильно жить,
но танцует под пьяный скрип склепов.
Ведь на кой нам законы и школы,
если душу из пальцев месим,
а за пазухой — глиняный голем,
вместо Бога — нам пыль по пояс?

Он смеётся — и мир прогибается,
словно шапка на детской башке.
Кто-то в небе уже разрывается,
и стекает по ногтю к щеке.

Стук.
И кто-то сбежал из чернил.
Стук.
И снова в виске щёлкнул мир.
«Мальчик, ты слишком пыльный и милый —
иди, обнимай свой Областной Психоневрологический Диспансер».