Мазок на стекле — как насмешка:
слепой автопортрет из плевка.
Кто тянет за жилы — с усмешкой,
считает удары в висках.
Давление пульсит где-то в печке,
где сердце — чужой чердак.
С потолка свисают зацепки,
на каждую — мысль и флаг.
Ковыряю ногтем по коже —
там, где небо теряет цвет.
Где Бог — на грязи от ботинка,
а вечность — сорвавшийся квест.
Как кашель у старой собаки,
как скрежет в кармане ключей,
так пахнут утра остатки
на дне засиженных ячеек.
Там — "почти", тут — "ещё бы",
но смыслы, как желчь на зубах.
Мир прячется в чьей-то утробе,
дрожит, как шалава в снегах.
Кто греет ладони о вечность,
кто щёлкает семечки в суд.
Я выдох — но всё же не трещина,
а просто не тот маршрут.
Так и зябко. Так и зыбко.
Скатерть, на ней — таракан.
На ужин — вчерашняя пытка.
На завтрак — не твой диван.
Почти снег
© Copyright: Борис Кёртис, 2025
Свидетельство о публикации №125080106453
Свидетельство о публикации №125080106453
Рецензии