Те, кто не доиграл зиму

Те, кто не доиграл зиму
Меланхолия в тонусе, куклам обломаны плечи,
Фет запретил им надеяться — значит, фальшивы и речи.
В лютне — дыра от фагота, в рёбрах — не музыка, скрежет.
Сад подо льдом как гастроном: всё на витрине, но нежить.

Мольберт уснул, не дорисовав фавна в кроссовках от Prada,
Пыль на кулисах, всё как в Песах — один, и не дождешься ада.
Глиняный Пиноккио — трэш, торчит у камина и плачет,
Он не умеет гореть, зато знает, как не значит.

Стулья расставлены в круг, но кружок наш теперь без огня.
Вышивка рвётся на швах: смеялись — теперь тишина.
Бах в шкатулке зевнул, чтоб не слышать куплет от Иноагента,
Но поздно: пластинка идёт, хоть кончилась магия сцены.

Клоун на сцене роняет зефир — и театр в восторге.
Сахар во льду, и отрада — лишь у несчастных и в водке.
Строчки лежат на снегу, как цитаты из "Брата",
И всё это было б смешно, но кому, кроме одиноких волков?