Про счастье

                Т.С.               

                Вышел месяц из тумана,
                вынул ножик из кармана.
                Буду резать, буду бить...


Время бежит, от него никуда не деться!
Вновь заметает окрест тополиным пухом.
Скрылся в ночном тумане коварный месяц,
видно, опять замышляет, злодей, мокруху.

Так невзначай подойдёт житие к развязке,
словно в сюжете из старой похабной песни.
В сумрачном мареве грёз растворятся сказки,
те, что нас грели когда-то, а нынче бесят.

Падает с неба пушистая белая каша.
Только душа простудилась, сидит в ознобе.
Всё бы неплохо, но счастье – оно не наше!
Наше осталось во снах... и чуток в Долгопе.

Нам бы ещё завертеть пару новых жизней –
всяк веселей, чем копить гробовые бабки.
Только я нынче смурной и зело капризный,
старый, седой, хромой и до жути зябкий.

Дьявол нудит, мол, давай доставай гитару.
Вдарь так, чтоб спину покрыло гусиной кожей.
Нечего вечно корёжить кривую харю,
людям милее твоя шебутная рожа.

Спой про друзей, про Неё, про себя отчасти,
спой про врага, что мастачит тройное жало,
спой так, чтоб слово до боли смешное – счастье,
призрачным эхом в нутре, под ребром, дрожало.

Может и так! Но, конкретит вопрос о счастье.
Счастье – оно никому никогда не лишне.
Даже в отаре баранов безродной масти
может попасться один, наделённый свыше.

Вроде, живём «хоть куда», и ума – палаты!
Деньги, семья, друзья – соль земного рая.
Только признайся: «А счастье своё нашла ты?»
– Счастье? А разве оно бывает?


08.07.2025