В глуби лесов, заросших на три слоя,
Где свищут духи тёмной стороной,
Покоится во мхах начало злое…
Над ним плывёт туман пороховой.
Там в буераках меркло дремлет память.
Там лезет ржавь войною охмурить.
И, зная тайну, чёрные лопаты
Копают-алчут службу сослужить…
И вот средь тьмы измученного леса,
Где сто путей сошлись в сырую травь,
Стоит булыга воином безвестным,
Являя словом царственную правь.
«Кто к нам с мечом придёт, – гласит то слово, –
Тот от меча и сгинет!» Не сама ль
Святая Русь кричит во тьме сурово,
Из недр земли рождая письмена?
Но зарастает память, сохнут ветви,
Былых дорог в кореньях не найти…
И, пряча совесть, водят шабаш ведьмы,
Кумекая – кого бы сбить с пути.
Голос камня
© Copyright: Сутоцкий Андрей, 2025
Свидетельство о публикации №125080106360
Свидетельство о публикации №125080106360
Рецензии