Когда подъёмов становится на один меньше

Упал... Поднялся и пошёл.
Потом опять упал, чуть полежал, задумался о чём-то... Плывут же облака...
Куда? Плывут так вечно?
А ты лежишь и думаешь, а как же ты?
Твой срок отмерен, твой бег под этим небосводом прервется...
Когда?
А щас кукушечка из леса, что там темнеет недолече, мне прокукует... спешить не надо.
Лишь посчитаю облака, что мимо проплывают.
Деньки, года летят...
А облака плывут.
За время? Какое?
Его же нет, для них.
Ведь кто-то выдумал его для нас.
Его же не пощупать, хотя оно течёт, как будто.
Измерить вроде можно, и разными приборами, часами...
И разное они покажут время!
Оно не постоянно, для  тех, кто попытается его измерить. Оно куда-то ускользает...
Его, опять же, не хватает!
Как не было его, так нет.
И вроде, в принципе, же есть!
Запутаньей предмета... явления... не знаешь как определить его!
Подумаешь: вот бред!
Но чёрная дыра... в ней же,  его и нет!
Но время! Пришло и всё.
Но... не для облаков.
Для облаков его же нет - они плывут, плывут и будут плыть так вечно...
Проверить кто-то сможет, так ли...
и их переживет?
Конечно нет!
Побуду ж облаком немного.
Потом пойду к кукушке.