Посланец жизни...

«А флейтист не узнает покоя…»
О. Э. Мандельштам


1.
Посланец жизни вам и нам,
И не увенчана собою.
И названа за то Москвою,
Но энною, по номерам.
Воздвигнув во главу угла,
Тебя всегда писали прямо,
Но с точки зрения Адама,
Там скромность главною была.

Пропало, посланное трём же
Не мной оставленное ложе,
То, на котором я дышу.
Я это потому пишу,
Что пережит, избави Боже.
В любви, что трижды победит:
Влюблён, отставлен и убит.

2.
Есть тема в музыке любви,
Давно записанной и новой.
К чему? Как хочешь, назови.
В долгу у ужаса прямого.

Как баховская «Badinerie»
Болела, мучалась, стучалась,
Кривя душой моей в гибрид.
И в емлемое превращалось.

Не страсть, а Галоперидол.
И зло отбрасывало игры.
Сие не ведает никто,
Лишь потому, что сам не выбрал.

Сжимая время, что Эйнштейн,
Дублируя себя в тревогу,
Собою сочиняю шесть,
Чтоб встать на Райскую дорогу.

Моя беда – Твоя стезя.
Я не вернусь к эпохе снова.
Она пройдёт, продвинув слово,
Как гимн того, кто пленным взят.

3.
Заслышав флейты глас разумный,
Поторопись не отвечать.
Ведь ты когда-то так подумал,
И даже, может быть, сейчас.

Не Благовест, а описанье –
Сведенье вместе всех молитв.
И не свидетельство – свиданье
Рождает флейты перелив.

Но там, на встрече, в совершенстве,
Никто не сможет подсказать.
Пускай взаимностью рождён ты,
Ты сам решаешь, как играть.

И как всё тем же обертонам
В крови по-разному звучать:
Чтоб ты когда-то так подумал,
И даже, может быть, сейчас.