Ветром осенним гудят жилы.
Чувствую запах прелой листвы.
Солнце помочь уж не в силах.
Раскинулся я средь жневы.
Однажды и я стану богом,
когда средь вешней влажной земли
пшеница выглянет робко,
касаясь ладоней моих.
Ветер колоском заиграет,
откинет с костяного чела
ворох коричнево-ржавых
мгновений последнего дня.
Кости уподобятся грифу,
струны-жилы – в глаза-завитки.
Для Смерти я стану скрипкой,
вечным другом, частью руки.
Улетаю я сизой птицей,
забытый, в мутно-туманную
даль, чтобы ветром резвиться,
грустью расплыться пьяною.
А Смерть вдруг вздохнёт, заиграет.
Вторит мёртвых ей сонм голосов.
Дух мой воспрянет нежданно,
косу заменяя собой...
Скрипка
© Copyright: Ольга Добруш, 2025
Свидетельство о публикации №125080106171
Свидетельство о публикации №125080106171
Рецензии
