Хрустальный
Только в холоде хрустальном — хруст,
нас пленяет сила спелых уст:
за спиной вдруг Марсель Пруст, но — пуст.
Имитируем слепок солнца,
Алладин на хрустальном ковре,
нивелируем тягу к поклонству.
Небо тонкое, как в рукаве,
синим светом неона покрылось,
жалко — живопись не в синеве.
Что же губы грубеют, крыло
моего самолёта загнило…
В невесомости трепетных слов.
Кто же знал, что Мефодий с Кириллом
забредут на казахскую степь,
не иначе — к тобольским заливам.
Нам, дружище, Петрарка лишь — петь,
лишены наши души сияний,
не охвачены чувствами впредь.
Чередой мимолётных слияний
погружаемся в сумрачный лес.
Только в холоде хрустальном — хруст,
нас пленяет сила спелых уст…
27 июня 2025
© df
Хрустальный
© Copyright: Рустам Ищанов, 2025
Свидетельство о публикации №125080105085
Свидетельство о публикации №125080105085
Рецензии