Где-то в захолустье кабаков,
Среди, всякой, эмигрантской швали,
Будто в искуплении грехов,
Где друзья бесславно умирали,
Жил поручик, преданный страной,
Коротая долю на чужбине.
Он искал своей душе покой,
В водочном найдя её графине.
Пропивались часто ордена,
Золото погон и эполеты,
Сквозь кутёж мерещилась страна,
Сквозь угар рождая в нём куплеты.
И за строчкой - строчку он в дневник,
Зачастую было просто прозой,
Он ваял с тоскою, напрямик,
То, что было на душе занозой.
Про любовь к берёзам и стране,
Совесть, честь, а то и правду матку,
Он писал о маме и жене,
Место находя им в той тетрадке.
И под небом чистой бирюзы,
Он писал от сердца, Бога ради,
И текли чернила от слезы,
По лощёной скатерти тетради.
01.08.2025 г.
Чужбина
© Copyright: Анатолий Конев Тамбов -Санкт-Пет, 2025
Свидетельство о публикации №125080104868
Свидетельство о публикации №125080104868
Рецензии