В час, когда тени сгущаются в пасти

В час, когда тени сгущаются в пасти, 
А ветер поёт нам псалмы нараспев —
Приходят они: те, что ласково в страсти 
Вплетают в силки из отравленных древ. 

Несите им злато, несите им нервы,
Они превратят это в сладкий туман. 
В бокалах — отрава, в улыбках — проклятья,
А в сердце — холодный, беззвёздный океан.

О, как легко нам топтать свою веру,
Когда каждый шаг — это чья-то игра!
Нам шепчут: «Смирись, ведь в кромешном аду
Ты будешь последним, кто помнил силу добра».

Но в грохоте битв, средь лживых знамён,
Я слышу иной перезвон —
То капли росы на стальном лезвии, 
То эхо молитв сквозь кромешный огонь.

Так стоит ли платить фанатизмом 
За мир, где правду кроют грязью?
Где каждый святой — уже мученик, 
А каждый пророк — просто тень в облаках?

Но если идти — то до самой развязки, 
Сквозь пепел времён, сквозь кровавый рассвет. 
Пусть волны грозят нам последней опаской —
Но якорь спасенья ещё не снят. 

Корабль наш поёт, раздирая туманы, 
Хоть волны и рвут в его парусаах.
Но в сердце — компас, что не знает изъяна, 
А в душах — огонь, что не гаснет дотла.

Так пусть же несут нас теченья и ветры
Туда, где спокойствие — лишь мираж.
Мы все — мореплаватели в этой жизни, 
Где каждый ищет свой берег в своих глазах. 

Приспешники тьмы затянули нам петли,
Но в каждой петле есть просвет —
Тот самый, где капля, упавшая с неба,
Море меняет на тысячу лет. 

Мы — зёрна в жерновах чужого расчета, 
Мука для хлеба, что съеден впотьмах.
Но даже в пепле остаётся что-то, 
Что шепчет на древнем языке: 

"Вы думали — сгинем? Вы верили — канем?
Мы — пепел, что в зрачках у слепых богов!
Нас давили веками, топили в обмане, 
Но из каждой могилы растёт новый росток!"

Вот он — прорыв сквозь асфальт отречений, 
Тонкий, как лезвие, хрупкий, как лёд. 
Он дышит. Он помнит. Он требует мщенья, 
Он знает, что каждый получит свой счёт. 

Теперь не спрятаться вам за ширмой, 
Не заткнуть глотку нам свинцом.
Мы — те, кого вы звали "скотом",
Те, кто молчал под кнутом.

Но время пришло. И в каждом подвале,
В каждой тюрьме, в каждом рту, 
Зреет ответ. Не просьба. Не жалоба. 
Только одно: "Я иду."

Так что ждёте, хозяева страха?
Новые цепи? Новый закон?
Мы уже здесь. Мы — ваша отрава, 
Ваш кошмар. Ваш последний звонок.

Примите же наш ультиматум, 
Написанный кровью на стене: 
"ВСЁ КОНЧЕНО. ИГРА ПРОИГРАНА.
МЁРТВЫЕ ВСТАЮТ ИЗО ДНА."