Нико Пиросмани

Лето.
         Вечер.
                Гас закат
В пыльных кронах кипарисов.
Плавно вороны кружат
В небе, цвета ягод тиса.

Силуэты синих гор,
В алом фоне неба тая,
Цвет воруют словно вор,
В сумрак вечер погружая.

В первозданной тишине
Мрак сгущается печальный.
Площадь пыльную во мгле
Осветил фонарь вокзальный.

Местный гений и чудак
От мирских проблем забыться
Как обычно шёл в кабак,
Рядышком, не заблудиться.

Здесь в духане каждый вечер
Собираются друзья,
Те, кого утешить нечем
И обрадовать нельзя.

Кто за трапезой и кружкой
Пьёт вино и веселится,
А ему за ужин нужно
Рисованьем расплатиться.

На клеёнке чёрной мастер,
В окружении зевак,
Над столом духана властен,
В Свет раскрашивает мрак.

В этой детской простоте
Есть романтика Творца.
На его картине те
Кто с ним будет до конца.

Труд закончив взял суму,
В ночь побрёл будто слепец.
Слёз не видно никому…
Болен, обнищал вконец.

Лунный свет нырнул в подвал:
Стол пустой, в углу топчан.
Вечным сном художник спал,
А в том сне Господь встречал.

                1 августа 2025 г.