Не пол — а плоскость для вмерзанья в холод.
Не свет — а серой вечности настой.
И каждый вздох мучительно расколот
О грань меж этой и не этой пустотой.
Мир был законом — запахом и богом.
Теперь он — только внутренний сквозняк,
Остывший след на вытертом пороге,
Который не начнётся вновь никак.
И время не течёт, а только длится,
Как скрежет ржавой капли о металл.
И в этом скрежете не может сохраниться
Ни тот, кто ждал, ни тот, кого он ждал.
И это — блюз. Не вой, а лишь вибрация,
Когда всем телом слушаешь распад.
И нет уже ни сил, ни прав казаться
Живым. И нет дороги и ни вперёд и ни на назад.
Собачий блюз
© Copyright: Геныч Войт, 2025
Свидетельство о публикации №125080104171
Свидетельство о публикации №125080104171
Рецензии