Этот холод идёт от сердца,
Заливая цветущий сад.
Сыпь на рану углём и перцем,
Одному не легко согреться,
Растопить свой застывший ад.
Подорожник прижми повыше,
Там, где пульс переходит в стук.
На всевышнего ты обижен -
Голый месяц глядит, недвижим,
На сплетенье молящих рук.
Закрываются в детство двери
Ожиданием горьких фраз.
Приближаясь к своей потере,
Мы в любовь и надежду верим -
Только, видно, не в этот раз.
Что страшнее - проститься резче,
Принимая навылет боль?
Или медленно, с каждой встречей,
По церквям расставляя свечи,
По щекам растирая соль?
Этот холод идёт от гнева,
Отрицания и торгов.
Кто-то скоро уйдёт на небо,
Кто-то проклял дырявый невод,
Не найдя подходящих слов.
Этот холод
© Copyright: Мари Мирро, 2025
Свидетельство о публикации №125080104081
Свидетельство о публикации №125080104081
Рецензии