Мы простились, и тысячи пуль
пронзили мне сердце, как сабля.
Простились с тобой. Я сердце заткнул.
Но думал: «Ты там не озябла?»
Одевайся теплее, мороз на дворе.
Лечи своевременно каждую хворь.
Я залечусь в своем кабаке,
Бармен уж скупо стаканы протер.
Мужик с похмелья спросит: «Тяжко?»
А я отвечу, душу теребя:
«Нет, друг, терпимо, не напряжно!
Я жил с обманом, искренне любя…»
Кабак закроется, оставив чаевыми
мне рану, что не лечиться спиртным.
И отношения сей были холостые.
Как долго же я был слепым?
Я позабудусь в памяти твоей к утру.
А ты, напротив, жить будешь всегда
внутри меня, где свет я рьяно берегу,
там, где грехами не запятнана душа…
Морозы бьют, и знаешь, мне нет дела.
Я сам замерз, куда уж ты…
На улице давно стемнело,
И места нет для вашей клеветы…
Морозы
© Copyright: Евгений Фос, 2025
Свидетельство о публикации №125080100407
Свидетельство о публикации №125080100407
Рецензии