Пролетают дни, незаметно сливаясь в недели...
Я веду отсчёт, словно срочник в казарме своей.
Длинный список экватором красным огнём раздели,
А экватор экватора — ярко-зелёной хвоей.
Не больной в палате, не вор на тюремных нарах,
Это служба такая, хоть тянется нелегко.
Это жизнь, что летит к могиле на всех парах,
Изукрашена пылью, мазутом и мёрзлым снегом.
О жизни
© Copyright: Алексей Шутёмов, 2025
Свидетельство о публикации №125080102874
Свидетельство о публикации №125080102874
Рецензии