Своё бормотали мне стулья

Своё бормотали мне стулья,
Молчали как сфинксы столы,
Стаканы о чём-то мечтали,
Гремел грозно грохот войны.

Проспекты шептали о жизни,
Все парки ушли в тишину,
Встречали мы новые тризны,
С роддома как будто жену…

Вся эта роскошная мебель,
Из бука и дуба — тоска,
Неказистый, строгий фельдфебель,
Как Смерть мне посмотрит в глаза.

Сквозь дым и туман прорывались,
Портянок вдыхали мы вонь,
Руины от бомб разлетались,
Людей как дрова жрал огонь.

Шпицрутены мы проходили,
И била нас плеть казака,
Но всё же людей мы любили,
Так было! Так будет всегда!

Какие они кровопийцы,
Кричала древесная рать,
Да нет же, они не арийцы,
Вдруг взвыла из дуба кровать…

В глазах твоих вижу злодея,
Сказал перекошенный стул,
Его смастерила ИКЕЯ,
«Трёхногий» сказал и уснул…

Но мебель потом вся сгорела,
Вся эта древесная рать,
Ни в чём меня Жизнь не жалела,
И хочется мне хохотать…

Но будут ещё мордобои,
И всё повторится с нуля,
И будут как раньше конвои,
И будут поэты как я.

И будут ковбои и ранчо,
И небо таким как сейчас,
И будет для всех Санчо Панса,
Как и Дон Кихоты для вас!

Стоять будет новая мебель,
Вот в этой квартире «моей»,
Из Жизни уйду я на дембель,
Не хуже чем Хемингуэй…

2025-08-01