мой Акрополь

Какие могут быть обиды?
Кривая вывезет, но факт,
стою под плетью Немезиды
уже который год подряд.
Такие бури и запалы,
что не вмещается строка.
И дело, кажется, за малым,
но больно планка высока.
На теле нет живого места,
печать истории на лбу,
и отправное слово «бездарь»
срывает гордую резьбу.
Но времена не выбирают,
и в этой мере неспроста
я отмеряю шаг до рая,
там, где положена верста.

_____________________________

Акрополь заштрихован поперёк
безумием взбесившейся природы.
И тонет наш единственный мирок
в нашествии небесной непогоды.
Схоластики, сошедшие в Аид,
мы наблюдаем как в штормах и грозах
дидактика Овидия горчит,
описывая мир в метаморфозах.
Не всё же лить речивости елей
на то, что нам в быту казалось раем.
Мы, загнанные в мир нейросетей,
пока ещё живём и сочиняем.
А грекам что? Элегии да фарс,
включающие речи и трактаты.
Всё то, что изначально кормит нас,
давно хранят эфирные пенаты.
Я от полемик светских далеко-
в мирах, где слог обрывистый и грубый.
Мне режет медиальное стекло
блажные поэтические губы.
Попробуй, стихотворец, расплети
на небесах развешенные кущи,
смотри, как отражаются дожди
в твоих стихах, пока ещё живущих
_______________________

Забудь о прошлом, просто не входи
в минувшие и тягостные были.
Ты памятью достаточно платил
за все, что нам в миру недоплатили:
любви, надежд, простых метаморфоз,
далёких от занюханных реалий.
Мы говорили, кажется, всерьёз,
но нашу речь всерьёз не принимали.
Да, крестник мой, затерянный в кругах,
возможно, виртуальных или Данте,
ты числишься в айпишных адресах
развеянным по сетям изолянтом.
Живущим, да и дышащим едва
на уровне, где мы не замечали,
как кружатся и мысли, и слова
в круговороте горя и печали.
_______________________
На лавке во дворе лежит тетрадь,
как артефакт забытых категорий,
когда в миру, не знающем паролей,
господствовали тишь да благодать.
И чьи-то строки нежные просты
текут каллиграфичным караваном
по клетчатым листам обетованным
с душевным собеседником на ты.
Кому есть дело до минувших лет,
когда своих хватает незаделов,
и всё, что в этой жизни накипело
сжевали и эфир, и интернет?
Возможно, недописанный роман
Таится в ученической тетради.
И ветер рвёт листы забавы ради,
Развеяв чьи-то мысли как туман.
______________

Безвестность – акватория порожних,
пописывай, а дата сохранит.
Ты-неудобен, значит непохожий
на тех, кто констатирует лимит.
Живи себе на затаённой точке,
записывай желанное в тетрадь.
Мы будем выживать поодиночке,
устав под чьим -то взглядом выживать.
Идёшь на голос сумрачный и резкий,
заблудший и ненужный индивид.
А солнца луч на старой занавеске
всё лунные элегии творит.
Всё вдумчивее озеро у леса,
посмотришься в него- теряешь взгляд,
когда небес пунцовая завеса
твой облик этапирует в закат. 
_____________________
Последний месяц лета на кону,
снуют рыбёшки мелкие по дну,
песок, как пыль веков - пустое семя.
Идёшь и загребаешь эту пыль,
а за спиной колышется ковыль,
и тянется резиновое время.

Я издавна любила города,
архитектурных новшеств череда
прочерчивает небо резкой тушью.
идёшь не по теченью – вопреки,
туда, где очертания реки
тебя опять выносят в мир грядущий.

Театр жизни держит интервал.
До горизонта тянутся в астрал
ряды VIP - лож и виртуальных кресел,
где солнце, нереальное как сон,
ложится на токсичный полигон
не в силах докатиться до небеси.

Иллюстрация от Pixabay
____________________