Поэма о детстве

Где-то меж холмов, за тихой рекой,
Спряталась в зелени деревенька родная.
Там, где небо — ближе, а воздух — густой,
Где детство моё течёт, не кончается.

Домик небольшой, с голубыми ставнями,
С крыльцом, что скрипит под вечерней звездой.
Там мама с улыбкой, с тёплыми ладонями, 
Встречает рассвет за привычной заботой. 

Зимой тут снега по самые крыши,
Весной — ручьи бегут, как резвые звери. 
Лето манит в луга ароматными запахами, 
А осень — кострами и спелыми мерами.

Здесь время не мчится, не рвётся, не гонится, 
Оно будто дремлет в берёзовом свете. 
Здесь каждый тропинку, как песню, помнит,
Здесь детство — навек, застыло в рассвете.

Именно тут, в этом маленьком мире,
Где звёзды — как яблоки в мокрой траве,
Я научился и верить, и любить все на свете, 
И видеть прекрасное в малом, в простом свете.

Здесь первые слезы, здесь первая радость,
Здесь дружба крепка, как корни у ив.
Здесь жизнь — не гонка, не пыльная жалость, 
А тихий рассказ, что хранит его дни огнив.

Теперь, когда годы сменили картины,
И городской шум заглушил тишину,
Я снова вернулся мыслями в былину — 
Туда, где навсегда оставил ту весну.

Потому что моя деревня— больше, чем место,
Это начало, основа, вечного истока.
Тот самый момент, когда в сердце честно
Поселился покой,  в том родительском доме.

Но время, как ветер, неслось без оглядки,
И детство, как листья, качалось в облаках. 
Зимой — серебристые снежные грядки, 
Летом — в траве золотые шарахи.

Мамины руки, их тёплые трепеты,
Запах дровяной печи, скрип половиц... 
В сердце — и радость, и тихие лепеты, 
Шёпот берёз под напев светляц. 

Двор тот был мал, но вмещал целый мир:
Где каждый куст — крепость, каждая лужа — море.
Смех раздавался то тут, то там, 
А впереди — ещё столько простора!

Друзья, как братья, в любую погоду,
Вместе — и в горе, и в радостный миг. 
Бегали босиком по свободе, 
Верили в чудо, ловили восторг.

А вечером — сказки под тёплым пледом, 
Мамин голос, как колыбель, тих... 
Сны уносили в далёкие страны,
Но утро вновь звало в мир свой, в родных. 
 

Теперь, на распутье, в суете и тревоге,
Я снова вернулся туда — в те года.
Где счастье — не в звонкой и пышной пороге,
А в маминых глазах, в дружбе, в труде.

И пусть за спиной — непростые дороги,
А в душе —деревня моя милая, детства страна.
Оно, как маяк, сквозь туман и тревоги, 
Светит мне, возвращая домой.

Так пусть же вперёд, сквозь сомненья и бури,
Меня ведёт этот свет золотой. 
Ведь детство — не просто так мига минуты — 
Это навеки в душе край родной.
Как продолжение  жизни света та поэма: 

А в доме том — часы с кукушкою,
Тихо считавшие детства шаги.
Полки с книгами — целое царство,
Где оживали драконы и маги. 

Зимними вечерами, у печки,
Слушал я треск поленьев в огне.
Тени плясали на стенах, как предки, 
Шепча мне тайны в дремучем сне.

Летом же — речка, что звонко бежала,
Серебряной лентой в зелёных лугах. 
Рыбацкий крючок, что так редко клевал,
Но счастье — не в рыбе, а в этих мечтах. 

Бабушкин огород — целая сказка,
Где каждый кустик растил чудеса:
Огурцы, как солдаты, стояли в порядке, 
А ягоды прятались в листьях, как глаза.

И первый котёнок, пушистый комочек, 
Что грелся у печки, мурлыча во сне... 
Первая рана, первая почка, 
Первая в жизни тоска по весне. 

Те годы ушли, растворились, как дым,
Но в сердце живут — не стареют, не гаснут.
Как тот огонёк в деревенском окне, 
Что светит мне сквозь года и расстоянья.

И пусть за плечами — дороги, разлуки,
Взрослые будни, дела, города... 
Но где-то там, в тихом краю у реки,
Ждёт мой дом, мое детство, моя звезда.

Так пусть же, когда на душе одиноко,
И кажется, будто весь мир — не родной,
Меня согревают те дни, те уроки,
Что дала мне деревня с любовью большой.

Ведь детство — не просто пора, что умчалась,
А вечный родник в той живой глубине.
Оно наполняет, ведёт и спасает меня,
Как мамины руки в далёкой весне...

А по утрам — крики петуха,
Сквозь сонное марево, сквозь пелену.
Солнце всходило над крышами тихо, 
Разливая по миру золотую страну.

Мама варила кашу в чугунке, 
Пар поднимался к потолку кольцом.
За окном — ни суеты, ни пылинки, 
Только покой, только утро, только дом. 

В школу бежал по тропинке узкой,
Где каждый камушек знал назубок.
Зимой — сугробы выше макушки,
Весной — ручьи, озорной поток.

Учительница строгая, но справедливая,
Буквы в тетрадке — как первый шаг. 
Мел скрипел, выводя аккуратно:
«Жи-ши пиши с буквой «и» — вот так!»

А после школы — опять на простор,
Где ждали друзья, где ждала свобода. 
Летом — в кустах малины сбор, 
Осенью — в небо костры у воды.

Первый поцелуй за старым сараем —
Девочка с косами, смех сквозь «не смей!»
Сердце стучало, в глазах пылало, 
Мир показался вдруг вдвое светлей.

И первый обман, и первая драка,
Слёзы украдкой в подушку тая...
Но мама гладила молча по волосам, 
И боль уходила, как дождь, усталая.

Теперь, когда годы промчались, как птицы, 
Я понимает — то время было свято. 
Нельзя вернуть, нельзя забыть, 
Но можно хранить, как благословенье, как награду. 

И если вдруг станет слишком темно,
И жизнь начнёт рвать его на части,
Я закрою глаза — и снова окно,
И детство, как свет, заглянет ко мне.

Потому что детство — это не адрес,
Не даты в пыльном календаре. 
Это то, что живёт  вечно во мне,
Как песня, как воздух, как вера в добре.

И пусть деревня моя родная, теперь далеко,
Пусть новые дороги ведут в города... 
Но где-то там, у старого окна,
Моё детство ждёт, и всегда будет ждать оно меня.