Такие в рай не попадают,
Таким не светит даже ад.
Поэты птицами взмывают
В занебье, под Его пригляд.
Там, вместе с летунами Бога
Они рифмуют звёзд псалмы.
И в песне ангельской в итоге,
Звучит хорал, что слышим мы.
Поэт рождается раз в тридцать,
А то и двести с лишним лет.
Лишь рифмоплёт не станет птицей,
Он мотыльком летит на свет.
***
© Copyright: Андрей Пятак 3, 2025
Свидетельство о публикации №125080101913
Свидетельство о публикации №125080101913
Рецензии