Том нездоров

Том нездоров. Говорит: «Ничего, прорвусь,
Мне не впервой до антракта ловить простуду».

Том улыбается нервно, не слыша будто,
Как у яремной бибоп отжигает пульс,
Бредит во сне, а под утро – о боги, нет! –
Снится такое, что был бы юнцом – смутился б!
Том непреклонен, упрям, он идёт на принцип,
Топит видения в музыке и вине:
Всё бесполезно! Звенящие тетивой,
Треснут ключицы! А после, молчать не в силах,
Вырвется рой разноцветных чешуекрылых,
Спальню заполнит собой, кладовую, двор,
Небо, галактику!
Том, распаляя стыд,
Ловит улыбку, стремительно взгляд отводит:
Мол, не смотрел! Остальным незаметно вроде,
Или же каждый – тактичен до хрипоты,
Словом – не выдаст порочных идей никто.

Том напивается, ищет ответы в прозе,

Смотрят насмешливо Поллок и Анна Мозес
Росчерком пьяным с безумных его холстов,
Танцем неровным, нестроен, неумолим,
Блюз проникает под кожу. И – тише, тише –
Гаснет пульсация. Томми не спит, не дышит,
Жадно исследует рваный синкопный ритм,
Квинты роняет – одна тяжелей другой,
Бьёт – второпях, невпопад – по звенящим чёрным,
Струны терзает – мучительно, обречённо,
Ярче, неистовей пляшет его огонь!

Плавятся формы, фальцет переходит в крик,
Пульс метронома взлетает за двести двадцать...

Дерзко-смущённо
Коснутся,
Пылая,
Пальцы 
Медных изгибов.

А может,

Не только

Их.