Книга Жизни

А там на странице последней ждёт смерть,
И слёзы пришедших на траур,
Добром меня Жизнь не желала согреть,
Она говорила — ты фраер…

Наверное будут три розы лежать,
На холмике скорбном, могильном,
Мне хочется нервы свои развязать,
В пространстве немного дебильном.

Всё дальше и глубже уходит мой Мир,
Не чувствую твердь под ногами,
Заложник стихов, где Парнас — конвоир,
С которым всегда рядом дамы…

Фальшью раскрашен обманчивый чел,
С любовью продажной, обычно,
Ты после находишь распущенность тел,
Сегодня всё это привычно…

Фуршет прогремит бокалами вдруг,
И мордобой будет ночью,
Побитому скажут: ты лучший мой друг,
И летом возьмут его в Сочи…

Поэты придворные будут греметь,
Стихами поспорив о главном,
Лучинка надежды моей будет тлеть,
С не сбывшейся мыслью о равном…

Поэт неизвестный Вайнахской земли,
Презрел бренный Свет всего Мира,
Где страхи как волки идут за людьми,
Как Космос где стоит квартира...

А двери, я всем открываю в свой дом,
С измученным телом до пяток,
Кирзовым, что бито не раз сапогом,
Под матерщину ребяток…

Но я как стекло не разбился в тот день,
Срослась кость ноги моей правой,
На Жизненной книге останется тень,
И смысл, моей жизни, здравый!

2025-08-01