Над степью, где дышало солнце,
Не щитом, а светом — лёгким, тёплым —
Что по траве скользнул и в ней застыл,
Как в янтаре. Всё так и было:
До нас, и после, и теперь. И снег
Идёт, как в первый раз — и лёг
На обгорелую стерню, что затаилась.
И музыка в тебе — ещё осталась:
Не барабан, а пульс. Не флейта — вздох,
Что август вытолкнул меж строк.
Ни конской гривы, ни следов копыт —
А только дрожь в груди перекосит,
Как будто это ты, а не земля,
Вздыхаешь, медлишь. Летят поля
В лицо, в гортань, в ладонь. И тени
Бегут от нас, как платья без движенья,
Крадут тот свет, качаются в росе…
А солнца луч, как пепел лёг — и жжёт,
И ты несёшь его с собой везде,
Как шрам — между лопаток, где могли быть крылья.
Сафари
© Copyright: Алексей Михайлович Юрьев, 2025
Свидетельство о публикации №125080101299
Свидетельство о публикации №125080101299
Рецензии