Вся эта драма в шляпе и пальто,
И многозначительный окурок.
Когда не веришь больше ни во что,
И каждый переулок слишком гулок.
Вся эта скорбь о сломанной судьбе,
Вся эта грязь под ледяным дождём.
Как надоело врать самим себе,
Что мы чего-то в этой мути ждём.
Уж лучше — глупый, беззаботный фарс,
Банальный хохот в газовом свету,
Где торт летит в смешной, нелепый фас,
Смывая напрочь эту темноту.
Пусть будет плоско, просто, как в лубке,
Без полутонов, без двойного дна.
Пощёчина, звучащая в тоске,
Пожалуй, честнее, чем тишина.
Торт в лицо
© Copyright: Геныч Войт, 2025
Свидетельство о публикации №125073106648
Свидетельство о публикации №125073106648
Рецензии