Ни мысль, ни боль, а только выдох, спазм,
Когда гортань сдавило в полусне.
И воздух, превратившийся в сарказм,
Дрожит и умирает на стене.
И в этом хрипе, в дребезге случайном,
Где стынут звуки, лишены основ,
Так хочется расслышать нечто тайное.
Почти любовь. Или почти что нелюбовь.
Загнать в размер, стянуть потуже
На горле речи шёлковый шнурок.
А в результате — только скрип и скрежет,
И ничего, что бьётся между строк.
И вот молчишь. И слушаешь, как пыль —
Последний отзвук, стихший и немой —
Садится на остывшую бутыль,
В которой шум давно уже не твой.
Стихи лишь шум
© Copyright: Геныч Войт, 2025
Свидетельство о публикации №125073106567
Свидетельство о публикации №125073106567
Рецензии