Приключения Бороды. Мегрелы

Утро субботы обещало быть томным. Лето, наконец-то, достучалось в столичные ворота. Раскрытые настежь окна пропускали щекотку солнечных
зайчиков, а пронзительный щебет озорной стайки воробьёв не давал шансов на сон до полудня.
Природа московских двориков радовала свежестью, шелестом листвы и запахом свежескошенной травы. Жизнь текла размеренно, хотя крепкие узы уже не связывали пятнадцать братских республик. Случилось что-то непонятное, братья вмиг стали соседями. На дворе начались девяностые.
Борода, так звали нашего героя, потянулся в своей уже холостяцкой кровати и что-то насвистывая, пошёл в душ.
Телосложения он был крепкого, коренастого, роста высокого, ума пытливого и на язык был острый, как бритва. Как приклеит бывало кому кличку, так и живёт потом тот, будто имени и не было вовсе. Закончив строительно училище, он отслужил в Стройбате и был готов к любым жизненным перепетиям. Был всегда при деньгах, а теперь ещё и в разводе. Жизнь была определённо благосклонна к нему. Потому и насвистывал в свою бороду.
Раздался звонок. Желтый телефон с белым диском стоял в коридоре. Едва не упав на скользком кафеле, Борода успел поднять трубку.
- Здравствуй, даараагой - пробасил оттуда густой, пахнущий овчиной, папиросами и чачей, голос.
- Ну здравствуй, Нурик - Борода улыбнулся. Отпуск начался правильно.
- Приезжай в гости к нам, в Грузию. Вино будем пить, чачу будем пить. Весело будет.
- Конечно, приеду. Жди.
Борода и сам уже внутренне ждал этого звонка. И теперь искренне обрадовался. Плотно позавтракал, кинул в сумку кое-какие вещи, красный, советский ещё паспорт, пачку денег и поехал в аэропорт.
Вперёд, навстречу приключениям. К друзьям -мегрелам, малочисленному, но гордому народу на северо-западе грузии. Каждый мужчина-мегрел мечтал в то время стать вором в законе.  Фантазии они были необыкновенной, гордости необузданной и каждый "того знаешь?" - знал.  И если у тебя проблемы будут, скажи меня знаешь. Порешаем. Выпьешь?". И вытаскивает из авоськи.
- А что бы и не выпить с хорошим человеком.
Як-40 приземлился весьма быстро, непринуждённо попрыгал по взлётно-посадочной полосе аэропорта города Кутаиси. Таможня.
Выгрузили под солнцепёк. Прищурившись, Борода осматривал убогие постройки и покосившиеся заборы.
Близко подьехал какой-то мужик на мопеде, резко затомозил, эффектно так, в облаке пыли:
- Если проблемы будут скажи, что Рудика знаешь - покрутил, газанул и уехал в горизонт, оставив Бороду в недоумении и пыли.
Подошёл таможенник, только что пузо чесал, зевал так, что челюсть хрустела. Забрал паспорт, покрутил, нечто начало шевелиться в его густозамаженной волосами черепухе.
- Слушай, вай, почему у тебя паспорт советский?
- Точно же, болван, почему ты взял советский паспорт? - эхом подумал Борода.
- Из Москвы-то выпустили - он продолжал аппонировать себе.
- Да, но государство ведь уже другое - выстрелил контрольным.
Уже вспомнил про Рудика, но к счастью приехал Нурик с приятелем. Машина была старенькая, - местами ржавый уже Москвич-412 небесно голубого цвета.
Но в драматизме момента -это был бентли- континенталь с Доном Вито Карлеоне. Так вышел Нурик. Подошёл поздоровался, крепко обнял. Потом повернулся к таможеннику, передал ему привет от кого-то, забрал паспорт и пожал руку.
- Как выезжать-то будете в Москву с таким паспортом? - спросил таможенник, упустивший уже материализовавшийся было куш.
- Придумаем что-нибудь. Пока рано об этом.
И они помчались, но не быстро, соразмерно возрасту и характеристикам автомобиля.
Потом была череда грандиозных попоек.
- Зачем я пил это вино вчера у Циалы?  Маму её так и так бы делал. Знал же ведь, что голова будет болеть - жалобно скулил Нурик.
- Таки зачем? - поддевал Борода.
- Ну вкусно ведь было - обеззоруживающе улыбался Нурик, не открывая глаз.
Ездили к тем, к другим, ездили всюду, куда хватало бензина. Везде были яркие встречи, тосты, песни, танцы, шашлык и обязательное утреннее раскаяние - Ну зачем вчера так-то?
Наконец, деньги закончились, как и отпуск, пришло время возвращаться в Москву.
Из-за отсутствия загранпаспорта пришлось выбрать какой-то дальний, забытый всеми аэропорт. Там были знакомые. Взяли авоську с тремя бутылками чачи и поехали.
Билетов не было. Но был человек. Вышел огромный человек в остатках милицейского мундира, то ли севшего, то ли изначально не налазившего на нашего спасителя. Стояла жара.
- Выпьешь? - спросил Нурик.
Гигант молча взял протянутую бутылку за горлышко, запрокинул голову и начал пить. Выпил почти всю. Вытер губы обшлагом мундира и спокойно так спросил - Ты почему не сказал,  что это не вино, а чача?
Сильного урона это обстоятельство всё же не принесло. Поговорили о знакомых, о погоде, о вине.  Потом Давид, так звали нашего спасителя, провёл Бороду в самолёт за какие-то оставшиеся в кармане доллары.
Посадка в родном Домодедово была уже желанной. Багаж, такси, квартира.
Борода распаковал чемодан. Пару бутылок чачи Нурик всё же закинул. Борода вздохнул, выпил стопочку и положил их в сервант, на верхнюю полочку.  Завтра уже на работу. Хорошо-то как дома.