Истлеет мак, на смерть рожденный,
Как в нем приятно было утопать.
Кувшинкой тонкой вдохновленной,
Нежнее плачет только мать.
Я кровью мажу руки снова,
На этот раз, своей.
Шептать молитвы слово,
Бесценно для чертей.
Перед глазами зимний день,
Трепещет чья-то жизнь в руках.
Её спасти не в силах,
Я собирала прах.
Зимние отблески
© Copyright: Элина Левченко, 2025
Свидетельство о публикации №125073106523
Свидетельство о публикации №125073106523
Рецензии