Под вечер выйду на пригорок

Под вечер выйду на пригорок
Из жёлтой глины и камней.
Когда тебе уже за сорок,
То берег дальний всё видней.

Казалась жизнь мне океаном,
Когда шестнадцать было лет.
Тогда бездумным мальчуганом
Я верил, что конца ей нет.

И ничего было не страшно.
Судьбы непобедим корвет.
Хотелось только стать постарше,
Чтоб раз — и сразу двадцать лет.

Поближе к третьему десятку
Я не заметил, как пришло.
Часам ли дали моим взятку,
Чтоб время побыстрее шло?

Ну ладно, с этим я не спорю.
Часы и дни мои со мной.
Казалось мне тогда: жизнь — море,
И берег есть где-то иной.

Но далеко за горизонтом.
Туда и плыть, и плыть, и плыть.
А лет мне выдано с дисконтом.
Ну, в общем, я лишь начал жить.

И в память можно это вклеить,
Всё, что ушло, но так близко.
Да, мне уже ведь тридцать девять.
Луна уж так невысоко.

Всё больше хочется покою.
На что не так — махну рукой.
И жизнь мне кажется рекою,
Широкой, но уже рекой.

И зимы полетели быстро.
Про вёсны я вообще молчу.
И не начать с листа уж чистого,
Хоть даже если захочу.

Под вечер выйдя на пригорок,
Стою, где клён, в его тени.
О, боже мой, уже за сорок,
А берег — только руку протяни...