ЯМБЫ

Покрашен ржавчиною лет
Клинок, завернутый в тряпицу...
Доколе же мне будут сниться
Слова, которым сотни лет?

Увы, бессилен я. И Вы,
Моя дурашливая муза,
На грех кровавого Союза
Не насажаете травы,
Пока течет еще бензин,
В граниты пыльные одетый,
Пусты достойные обеты,
Порыв патриотизма мним.

Прямо лишь строками письмо.
Когда бы Вы меня узнали,
За словом, свернутым в спирали,
Вы разглядели бы дерьмо.

Куда деваться от молвы,
Хулы, похвал, — отрепьев славы,
Ведь Вы, сударыня, увы,
Вы, черт возьми, конечно, правы:
Мы жили триста лет назад.
Легки, остры, как нынче бритвы...
Но где такой найти расклад,
Чтобы услышали молитвы
На небесах? Скажи, не мы ль
Вчера китам чесали спины?
Но... славной нашей бригантины
Давно червями съеден киль...

Гори, гори письмо огнем,
Построчно, значит — по спирали...

Несуществующим едва ли
Возможно воспарить пером.

                июль-август 1989