Спускается на землю тихий дождь.
Качает словно мама малыша,
И песню колыбельную поёт,
Как будто счастьем ожила душа.
Омоет светом золотой восход
Затрепетавший на ветру тростник.
Твоих предощущений зыбкий шёлк
Укроет раны на боках земли.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.