Что-то волосы — снова дыбом,
В небе — ангелы, форс-мажор.
Там, где черти стучат копытом,
Нужен опытный режиссёр.
Ты, кума, на чертей сердита?
Что они сотворили вновь?
Может, просто людьми забыта —
Ты их с глаз, а они — на бровь.
Что с тобою опять случилось,
Где веселье, Зима, твоё?
Февралём ты к весне скатилась,
В твоей власти — всё вороньё.
Почему ты скупа снегами?
Где метели и буйный нрав?
Много лет мы живём мечтами,
Свою волю собрав в кулак.
Ведь без них даже Русь мельчает,
И печально смотреть давно,
Что словами она крепчает,
По-лакейски держа пальто.
Только черти — тому лишь рады,
Чёрный цвет им всегда к лицу.
Ошибаться мы любим рьяно —
Форс-мажоры нам для чего? .
Форс-мажор
© Copyright: Мартемьянов, 2025
Свидетельство о публикации №125073105650
Свидетельство о публикации №125073105650
Рецензии