МОЙ ПЛУГ

Из лучших строк, без ложных опасений,
Плуг откую, как истинный кузнец.
Сойдут снега, и на заре весенней
Вспашу я целину людских сердец.

Под стать кумузу лемеха настрою,
И по земле рассыпчатой пойду
За теплым плугом утренней порою,
Чапыги строф сжимая на ходу.

И внятной будет дятла речь живая,
И соловей засвищет в тишине,
И, солодом ячменным отдавая,
Ядреный ветер в грудь ударит мне.

Когда ж забродят солнечные дрожжи,
Вину подобно, под косым дождем, –
Пусть и не сразу, с трепетом, а все же
Я зерна мыслей брошу в чернозем.

От утренников и от непогоды.
От черных туч, клубящихся, как дым,
Я сберегу пробившиеся всходы,
Согрею их дыханием своим.

Их не убить ни засухой, ни мглою, –
На зло жаре, ненастью вопреки,
Пробьются к жизни, встанут над землею
Моей любви литые колоски.

И будет жатва щедрой и богатой,
И, выпив рог искрящейся росы,
Мой край расправит плечи, как оратай,
И улыбнется в рыжие усы.

И меж собой переплетутся гулко
И звон цикад и перепелок зов,
И каждый колос будет, как шкатулка,
Наполненная счастьем до краев.

И радостью зажгутся поневоле
Глаза от этих сказочных щедрот.
И тропка в золотящееся поле
В закатный час влюбленных позовет.

И на излете ласкового лета,
Когда туманы тают на ветру,
Еще раз огляжу я поле это
И всех друзей на жатву соберу.

И пусть вперед на много дней хранится
Чтоб жизнь была и краше и светлей
В их закромах хоть малая частица
Любви моей и нежности моей.

А праздник жита с песней выйдет в поле,
И будет как вино, хмельна вода,
И станут не любимые дотоле
Любимыми отныне навсегда.

Пусть это сбудется!
Пока в тревоге
Я думаю – а все ли под отвал
Упали зерна или вдоль дороги
Их ветер для забавы разметал?