Ты на руки припала, как дитя.
Ни сон тебя клонит,
Не тяготит усталость...
Как будто мира край
Тебя отнять стремился у меня,
И говорил шутя - все то,
О чем я сам сказать стыдился.
Последняя роса остыла на полях.
Последнею слезой
Насытился родник сердечный.
Ни стона у реки, ни строчки на устах -
Все перечеркнуто недавнею разлукой...
Лишь тень, как след в ночи
Мерцает на руках.
Да память семенит во след за ней -
Усталою старухой.
Не провожай. Я помню те слова,
Что всякий раз шептала ты при встречи...
И там, где лунный свет,
И где спешит река - всегда неторопливая,
Когда приходит долгожданный вечер.
Ты на руки припала, как дитя...
© Copyright: Бро Броговски, 2025
Свидетельство о публикации №125073100488
Свидетельство о публикации №125073100488
Рецензии