Под белым платаном разложены книги –
Как будто я снова на Старом Арбате.
И множество храмов, как в центре религий
Идут по земле, как по вате.
Скучают таксисты, за место поссорясь.
У входа в метро дозревают инжиры.
Что скажет бродяге забытая совесть
О бешеном мире?
Здесь даже не грустно, что нет в этом смысла.
Никто никому ничем не обязан.
Прорвется стихия, душа обновится –
Ждет новая фаза.
Когда-нибудь здесь остановится время,
В блаженстве замрет погибающий Фауст.
А я все смеюсь и ни капли не верю,
что кончится август.
Август
© Copyright: Арина Чеканова, 2025
Свидетельство о публикации №125073104772
Свидетельство о публикации №125073104772
Рецензии