Пыль пустыни на лицах и форме
И ландшафт, как изыск бутафории,
Что суров и, как будто трагичен
В том величии, что архаичен
В своей древности, скудости вида,
Что похож столь на царство Аида.
Ну, а мы, на кого мы похожи?
От ожогов не лица, а рожи
У кого облупились жестоко.
Мы, наверно, посланцы от рока,
Что за душами грешных явились,
В деловитости злой запылились.
Но мы просто солдаты порядка,
Что желают поспать сладко-сладко
И, конечно, напиться водицы
И плеснуть влагой в жаркие лица,
А потом скинуть берцы и форму
В безнадзорности безоговорочной
И в тенёчке валяться прохладном,
Позабыв про песок безотрадный.
Скромная мечта
© Copyright: Александр Анайкин, 2025
Свидетельство о публикации №125073104092
Свидетельство о публикации №125073104092
Рецензии